ProvvisoriaMente

Quello che non dico.

Quello che a volte vorrei dire e mi rimane inceppato lì fra il cervello e le dita che digitano sulla tastiera mi compare come un'immagine.

Un'immagine che non so disegnare, riprodurre, ridire...

Ritrarre.

Non so dirla e così rimango triste inceppata.

Anche le foto che faccio... sono diverse quando le guardo dopo che le ho scattate. E mi dico, ma come? Erano perfette lì attraverso il mio occhio perché questo diabolico congegno non inquadra quello che io vedo?

Forse mi immagino posti e luoghi molto migliori di quello che sono realmente.

Dovrei studiare di più. Ed avere più proprietà di linguaggio!

Pagine bianche

Oggi mi hanno regalato un quaderno o un album... ed una penna molto bella. Subito ho pensato alle mille possibilità a cosa avrei potuto farne, a quante cose avrei potuto scriverci, disegnarci... questa sera non sono voluta uscire, perché dovevo riempirlo di cose... 

Sono le 22 e 28 minuti ed ancora non ho fatto nulla. Neanche la copertina, neanche pensato a cosa farne... neanche deciso cosa scriverci, cosa disegnarci... e solo perché ho paura di rovinarlo. 

Sulla carta non si può tornare indietro con il tasto "canc" e se sbagliassi? E se irreparabilmente facessi una schifezza? 

Questo mi rattrista. Questa mia paura di saggiare, di vivere. Sono una vigliacca! 

Come ho fatto ad arrivare a 38 anni facendo la vita di un vegetale? Sono piena di quaderni bianchi e idee confuse in ghirigori aggrovigliati nella mia piccola testolina. Che per paura non faccio mai uscire.

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